Non so dov’è

Non sono sicuro, ma si trova credo lungo la Valsugana. È una delle due acciaierie dove devo andare e, per un motivo che ora non ricordo, ti precedo in auto, e so che tu devi arrivare poi a piedi o con mezzi pubblici o chiedendo un passaggio. Arrivo con la mia Fiat 600, quella degli anni sessanta, e poi entro. L’ambiente è a suo modo familiare e sembra quasi l’atrio di una scuola, di un tribunale, forse di un carcere o addirittura di una fortezza. Entro facilmente ma poi non so in che modo uscire per vedere se arrivi o anche solo per guardarmi attorno. Non ci sono addetti all’ingresso, nessuno che possa dare indicazioni. Scambio alcune parole con una donna che a sua volta è presa da un discorso con la figlia. Parla con me per poco, poi torna ad interessarsi della figlia, le dispensa consigli, le chiede spiegazioni. Vedo arrivare attraverso i vetri della saracinesca alcune persone ma non faccio in tempo ad uscire perché subito la saracinesca si richiude e resto dentro, con un senso di oppressione che non so spiegare. Un’altra donna, appena entrata, mi spiega che per uscire basta digitare il codice accanto all’ingresso, e questo codice si trova in una specie di agenda sulla scrivania all’inizio del corridoio. Mi chiedo perché non un semplice pulsante accanto alla saracinesca, ma le cose che non so sono troppe. Davanti mi sembra ci sia una specie di ponte levatoio che permette di superare una forra e in basso un torrente, ma su questo non giurerei, magari mi confondo con un altro luogo. Ora mi verrebbe da chiedere se sono io o sei tu ad essere in un luogo dal quale non si può uscire, o perché io ho una vecchia auto e tu sei a piedi, e poi non capisco il motivo che mi impedisce di vederti anche se so che devi arrivare. Le domande sono troppe, altre me ne vengono ora ed è inutile riportarle perché non potrei avere alcuna risposta.

Ma tu certe cose te le sogni di notte?

Non lo so, sicuramente ci penso anche di giorno. Arrivederci Viz.

                                                                                                             Silvano C.©   

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