Non aspetto alcuna telefonata, però…

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Passa la regina in parata tra folla festosa. Affianca il suo re, preziosamente adornata di regali vesti, ammirata, invidiata. Morta.

Scrive un testo che entra nella storia della letteratura italiana, un nuovo classico, attinge dal passato e ricorda chi eravamo; è indiscutibilmente un grande, tuttavia i suoi ultimi anni sono di povertà. Morto.

Erige per sé e per la famiglia, sull’isola di San Michele, un monumento che vorrebbe affidato ai secoli. La vita però ha le sue vie misteriose, le segue e non sempre ricorda ciò che fummo. Il monumento, senza eredi che ne possano rivendicare diritti, entra nel patrimonio pubblico e messo all’asta. 
Lui che lo aveva voluto viene tradito dal tempo. Morto.

Incontro chi mi racconta col sorriso di una sua lotta terminale dalla quale non potrà che uscirne sconfitta. Ci intendiamo, anche se nessuno potrà mai capire sino in fondo nessun altro essere umano. Ognuno di noi è unico. E mi ricorda la zia di mio padre che pure io impropriamente chiamavo zia. Aveva comprato prima del tempo consueto un loculo, aveva previsto e deciso, aveva scelto chi ricordare e chi scordare. Ora io la ricordo, e altri con me, sino a quando vivremo. Morta.

E penso a quando pure io sarò altrove o in nessun luogo. Morto.

E penso che tu ora sei altrove. Sarei molto curioso di poter vedere, poter discutere con te della situazione, commentare, sorridere delle mie idiozie che ancora mi sfuggono, come rumori e odori inopportuni, o peggio. E sei in una condizione che mi attende. Mi hai preceduto. Sei morta.

                                
Ciao, Viz.

                                                                                               Silvano C.©   

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