Non santa, certo che no.
E neppure nata in quel luogo che ti ha dato non
solo il nome, legandoti indissolubilmente alla tua terra paterna.
Lo abbiamo visitato assieme quel piccolo
paese arrampicato sulle rocce, sempre meno abitato, vivo ormai solo in estate
quando dal continente ancora tornano i vecchi. Uno alla volta pure loro si
stanno riducendo di numero, così vanno le cose.
I tempi portano mutamenti, i piccoli centri
si svuotano, l’economia è diretta altrove e non sappiamo cosa succederà.
Certamente avverranno cose che faranno scordare la nostra piccola storia. O
tenteranno di farlo.
Visitammo assieme quel luogo in due occasioni. La seconda volta fu
d’estate.
Io credo di dover mantenere vivo nel ricordo
un po’ di ciò che fummo, quindi cerco (non solo qui e quando mi capita
l’occasione) di dedicare un po’ del mio tempo a questo fine.
E penso all’estate, adesso, proprio adesso,
ora che il febbraio invernale si ricorda del freddo e della neve.
La nostra ultima estate è stata un regalo,
certo, ma non è stata quella che ricordo con più piacere. Sarei stupido a
farlo, e lo stesso sarebbe se non la considerassi comunque un dono.
Ne ricordo altre invece, di estati. Le troppe
prima di te, che poi ti ho comunicato, raccontato, trasmesso e fatte un po’
anche tue.
Le ricordo anch’io, è vero.
Quello che è avvenuto prima era incompleto,
ma è servito al dopo, alla tua presenza. Non avrei avuto cose da dirti,
esperienze da condividere, piccole catastrofi da non ripetere.
Ed ora penso anche alla mia seconda estate
senza di te, ancora lontana, ancora da venire col suo calore soffocante e il
vuoto impossibile da riempire ma solo da mettere da parte per qualche ora,
qualche giorno.
Vorrei tornare bambino, alle mie estati piene
di noia e dell’attesa di un futuro indistinto ma lontanissimo, ma nulla di
quello che vorrei sembra facile da comprare con le monete che ho.
Verrà l’estate, ed io ci sarò.
Silvano C.©
(La
riproduzione è riservata ma non c'è nessun problema se si cita la fonte,
grazie)
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